Meine Texte sind meist wie Kartenhäuser: Voller Übermut und Freude gebaut,
dabei regelmäßig doch sehr einseitig, oberflächlich und obendrein in
maßlosem Schwarz maßlos angemalt. Wie bei allen Kartenhäusern reicht es,
hier oder da eine Karte zu berühren, reicht der zarteste Windhauch, damit
alles zusammenstürzt; aber das macht mir gar nichts: Ich bin der Sisyphos
des Kartenhausbaus. Etwas anderes kann und mag ich nicht sein, die
Vergeblichkeit ist in Wahrheit meine Bestimmung, mein Paradies. Stürzt ein
Haus ein, dann schaue ich nicht auf die Trümmer sondern nach vorn (wo immer
das sein mag) und erschaffe in einem inspirierten Moment das nächste
klägliche Gebäude, damit ihm dasselbe Schicksal widerfahre. Oft sind meine
Texte auch wie verwunschene Blumen, die ich in meiner Hand für ein buntes
Sträußlein halte, überreiche ich sie jedoch jemandem, dann offenbaren sie
sofort, dass sie eigentlich nur welke, modrige Stengel sind. Stell Du sie
gern trotzdem in eine Vase oder wirf sie einfach weg. Wie auch immer Du
entscheidest: Alles ist gut.
Ich habe – nach gewissen Kriterien bewertet – im Lauf der Jahre schon
einige unverantwortliche Texte geschrieben, ein paar wenige tatsächlich mit
dem Wunsch, dass Leser ihnen widersprechen mögen. Das mag für einen Autoren
keine besonders kluge Strategie sein – aber was soll es. Natürlich ist
jedes zusammengestürzte Kartenhaus irgendwie auch eine Anklage, die einen
verfolgt, sind die zusammengestürzten Kartenhäuser eine Anhäufung von
Anklagen, und manchmal sind mir Texte nach meinen aktuell gültigen
Kriterien einfach wirklich nur missraten – Metaphern hin oder her.